yus habla

Narciso

2011-03-30T10:42:00.003-03:00

Llega la primavera a ciudad que por ahora es mi ciudad. Aquí la primavera explota como una espinilla adolescente, todas las casas y las calles tienen flores... sobretodo narcisos. Amarillos todos, uno en cada planta y siempre abiertos.

Son lindos.

Aqui los llaman daffodils y no entiendo por qué. Tampoco sé si fue primero el hombre vanidoso o la flor, pero creo que sé por qué este nombre se asocia con vanidad.

Los narcisos, si estan plantados al lado de una muralla, siempre van a crecer mirando en sentido contrario de la muralla. Obvio, buscan el sol, pero no todas las flores crecen así. Por ejemplo, si tienes un arbusto de margaritas, estas crecen mirando para todos lados; lo mismo las rosas y los girasoles se mueves con el sol. En cambio, los narcisos parecen entender que cuando están en el jardín de una casa, están en una especie de vitrina y todos crecen como mirando al que pasa para afuera. No miran hacia arriba que es donde está el sol, te lanzan su mirada amarilla de frente, a la altura de tus ojos.

Pienso que cada día soy más como un narciso y me agrada. Para qué quedarse mirando la muralla o escupiendo al cielo?

Polinización por decepción

2011-02-10T20:10:00.003-03:00

El ladrón de orquídeas es una película fantástica que pasa, sin pudor, del guión medio sesudo a la estridencia joligudense y esa cosa así como mezclada, como de nos ser ni de aquí ni de allá, me gusta. Me gusta, me gusta, me gusta. Y mas me gusta porque Meryl Streep se desenamora y cuando a ella le pasa eso, es como una película de terror y me dan ganas de no mirar y después no quiero apagar la luz y bueno, me gustan las películas de terror.

Esta película me hizo conocer un concepto interesante: la polinización por decepción. Resulta que las orquídeas solo pueden reproducirse si un bicho transporta el polen de flor en flor. Claro, muchas flores lo hacen así, pero las orquídeas dieron un paso en la evolución floral: en vez de tirar polen a la chuña a través de cuanto bicho pasa que quizás después en qué flor se para, las orquídeas son capaces de asegurar que su polen siempre llegue a terreno fértil, es decir, a una flor de la misma especie.

Como lo hacen? Vea este video.

Cada flor tiene su polinizador y depende de el. La orquídea lo desea, pero solo para obtener otra cosa que ciertamente no es el bicho. Ella se viste y perfuma para el, el cree que es una bicha buena y cachonda. El pobre bicho se hace el campeón… un meneo por aquí, un meneo por allá y de pronto la bicha no es mas que una lechuga de colores.

Freud diría que es un flor histérica, Darwin que es muy evolucionada. Tiendo a pensar que la evolución es mejor que el trauma y que es bueno, justo y necesario que toda relación tenga algo de este idilio zoo/vegetal. Hay que decepcionar con estilo y dejarse decepcionar con tranquilidad… como pasa con el final del Ladrón de orquídeas.

Entre decepción y decepción solo queda el ciclo de la vida nomaspocabrito… y ahí esta la gracia del bicho y la orquídea: ella no se cansa de vestirse de abeja para el y el no se cansa de hacerse el gil.

1st day

2010-09-17T12:24:00.001-04:00

Primera noche de un viaje que no es ni de placer, ni de trabajo… de ambas cosas, pero el más largo que nunca haya hecho.

Ya estamos instalados en la casa de Peter, nuestra casa desde hoy y hasta Septiembre. No puedo dormir. Tal como lo anuncié a mis amigos, Peter me preguntó si había algún problema si él se quedaba algunos días más en su-nuestra casa. Yo, como obediente chilena, fui incapaz de decirle que en realidad igual me daba cosa… quizás fue porque no sé cómo decir “que algo me da cosa” en inglés.

O quizás sea porque esta pregunta me la hizo mientras yo trataba de interpretar el aspecto de Peter. Llegamos como a las 6 pm a Cambridge y decidí ir directo donde Peter a dejar nuestras cosas en vez de ir primero donde una amiga. Toco el timbre de una puerta que ya está abierta y me recibe un hombre delgado, de ojos azules, con el pelo como el del científico de Volver al Futuro, pantalones de cotelé cortados a la mitad del muslo, camisa escosa rota y calcetines con indisimuladas papas en los talones. ¿Será este Peter el ingeniero, profesor de posgrado en UCLA, dueño de una casa en Cambridge y otra en Londres y de extensos y amables emails?

Y claro, era Peter. A muchos les dije que lo primero que haría sería tomarle una foto, pero pensé que esa foto, en el mejor de los casos, los dejaría con la impresión de que ya tengo a mis amigos freaks en UK y con algo de preocupación acerca de mi salud mental.

Entonces me acuerdo por qué me gusta tanto viajar… porque aunque la globalización ha hecho que sepamos movernos con cierta soltura desde Beijing hasta Londres, aun hay ciertas cosas que remueven nuestros prejuicios y nos hacen retomar la conciencia de que nuestra interpretación del mundo y sus habitantes no es más que el cuento que nos queramos contar o que nos han enseñado a contarnos. En Chile, Peter jamás habría sido Peter… habría sido Raimundo Larraín o habría sido Jonathan Soto, pero jamás ambos. Aquí puede ser ambos porque le da la gana… y habla con la boca llena porque le da la gana y se rasca las axilas en la mesa porque le da la gana. Me cae bien Peter.

A mis niños les generó buena onda aunque no entiendan bien lo que dice… estamos en su casa, pero por alguna razón no nos sentimos lejos de la nuestra. Estoy en proceso de averiguarlo.

la cocina

2010-07-21T01:04:00.003-04:00

Hay gente que cocina por placer y otros por deber... a otros simplemente nos gusta estar en la cocina y hacemos lo que se tenga que hacer.

Mi abuela se refugiaba en la cocina para no ir a misa. Sylvia Plath se metía a la cocina a pensar en su muerte. Yo miro una sartén y pienso en cuántas lágrimas cabrán y si serán suficientes para cocinar una salchicha. Podría lavar platos por una eternidad con el único pago de un silencio lento como el vapor de una tetera recién apagada. ¿Las lágrimas hierven a la misma temperatura del agua? Un té de lágrimas y sacarina antes de dormir, antes de meter la cabeza en el horno.
Dentro del mueble hay platos torpemente apilados esperando que una torpeza fácil de predecir los desequilibre y caigan para morir desmembrados. Apila platos, apila platos... en extrañas posiciones... apila, apila... que no será tu culpa cuando se quiebren. Miro platos apilados en extrañas posiciones y me sorprendo de que sobrevivieran al terremoto.
Sylvia Plath atendía muy bien al estómago de su hombre. Elisa de Padua hace fideos y papas duquesas congeladas. Virginia Wolf usaba la cocina como fluoxetina. Elisa de Padua usa la cocina como sillón con vista al mar...

And I a smiling woman. I am only thirty. And like the cat I have nine times to die.... (s.p)

huelo olor

2010-06-23T17:16:00.004-04:00

¿Por qué olor va sin H y huelo con? Ando sensible a los olores que me recuerdan cosas... algunos que había olvidado, otros que se fijan a nuevo recuerdos:

- las muñecas nuevas
- el maní confitado haciéndose en un carrito en la calle
- la leche hervida
- mi hijo de 5 cuando lleva varios días sin bañarse
- mi hijo de 13 cuando recién se baña
- la mañana después de la lluvia
- un jazmín
- el jabón popeye
- el interior de un avión
- la cera para depilarse cuando se calienta
- la albahaca
- mariano durmiendo
- el incienso que queman en la iglesia
- la crema nivea
- la ropa mientras se plancha
- arena de puerto
- el agua de colonia

Estoy pensando en hacerme un kit con muestras de estos olores... lo haré.

El camote inesperado

2010-06-09T18:56:00.003-04:00

Toda mi vida, al pasar frente a un carrito de dulces, veía con asco esas masas amorfas y anaranjadas conocidas como camotes. Siempre me parecieron como un vómito de zapallo amasado con las manos de un niño de primero básico vestido con un chaleco escolar lleno de pelusas… puaj! (los chalecos escolares con motas y pelusas son la sexta cosa en mi lista de cosas que me dan cosa).

Todo esto hasta que escuché al señor que atiende “La Veguita” (mi casero aquí en el campus San Joaquín) decir que las niñas de aquí no tienen idea qué son estas cosas, para sentir que mi cuidada actitud (esa) no era tal si no me gustaban los camotes.

Así puse fin a décadas de prejuicio y transformé los camotes en mi golosina after lunch favorita. Este inesperado, improbable, pero agradable cambio de opinión (se entiende lo de improbable?) hace tambalear lo que me gusta y lo que no me gusta… y como que me gusta. Creo que es una buena cosa probar algo que uno esta convencido que no le gusta y estar dispuesto a encontrarle el gusto. No me atrevería a decir que te ahorra sesiones de terapia, pero creo que puede aportar una buena dosis de felicidad inesperada.

Lo recomiendo y prometo seguir haciéndolo (especialmente en estos días de pelota)… me subyugo.

Y ud ¿qué va a probar?

Beige

2010-05-03T19:14:00.004-04:00

El color beige es lejos el color más fome e insípido que existe. La palabra beige es rara ¿de dónde viene? El Microsoft Word me la sinonimea como “pajizo”, “castaño”, “color café con leche”, pero ninguna de estas palabras da en el blanco. Wikipedia dice que su origen es francés (era que no) y que es “un color ocre”. Pero yo solo puedo pensar en las panties color almendra que se ponía mi abuelo en la cabeza. compuesto de

Cuando uno quiere pintar algo color beige nunca das con el tono exacto en el estuche ¿ocupo el café claro o el color “piel”? (en mi caja de lápices Jovi el color “piel” era el que se gastaba primero… mi obsesión con la figura humana cuando era niña).

Pocos se visten de beige porque parece que anduvieran en bolas y la ropa interior beige está reservada solo para a los rincones más oscuros de la cómoda. Tan detestable es el color beige en la moda que ahora prefieren decirle “nude”.

El beige tiene sabor a nada, pero es un color que es la mezcla de todos los pasteles. Si mezclas un helado de frutilla con crema pastelera y un café helado, tienes beige; si mezclas la crema del pie de limón con nutella y yogurt de frambuesas, beige. Cosas ricas terminan en un monótono, vetusto y depresivo beige.

El arcoíris de la Concertación: beige

Las cosas diferentes: beige

Los últimos discos de The Cure: beige

Las ganas de cambiar las cosas: beige

Vivir en beige es sentirte rebalsado. El beige es el color del hastío.

el bueno, el malo y el enano

2010-03-07T16:39:00.003-03:00

La bruja del cuento de Blancanieves es mala, Blancanieves es, obviamente, buena . Los que no hacen bien su trabajo de alertar frente al peligro son malos, los que los hicieron sin que fuera su deber son, obviamente, buenos. Los que hacen de la tragedia un espectáculo de TV, son malos los anónimos que agarran el primer bus para ir a reconstruir son, obviamente, buenos. Los que construyen casas que se caen como naipes son malos, los que las construyen firmes como rocas son, obviamente, buenos. Los que roban cuando el país ha caído en desgracia son malos, los que evitan el desorden son, obviamente, buenos.

A días del terremoto me sentía completamente inútil y superficial, hoy me tienen de mal humor todos los análisis que se han hecho de las reacciones humanas frente a la catástofre... los que culpan al capitalismo, los que culpan a los medios, los que culpan al lumpen, los que culpan al gobierno, los que culpan al pasado. Me tienen inquieta porque ninguno me deja con la idea de que, alguna vez, seremos distintos. En La Tercera de hoy dice (ellos dicen que así lo diría Darwin) que la evolución humana debe recorrer un trayecto del egoísmo al altruismo, según eso podemos ponderar qué tan bien nos adaptamos al medio. Se hace difícil dejar de pensar como en los cuentos que los niños casi ya no leen: siempre hay un bueno-bueno y un malo-malo... y no me gusta.

Claro, no hay buenos y malos, depende del lente con el que se mira, ¿no? El paco apuntando en garganta al saqueador es bueno para los que buscan que el orden retorne pronto y malo para los que consideran que el fin no justifica estos medios. Cada uno puede pensar como se le dé la gana... el intelectual amargo pensará que la Teletón montada para el terremoto es una manera de maquillar nuestro individualismo, dejando tranquilas a las frágiles conciencias de la clase media y de los muy muy ricos y/o famosos (igual hará alguna donación por si las moscas); las chicas de Yingo pensarán que de la colecta depende completamente la reconstrucción moral y material del país, y moverán sus siliconas como si de eso dependiera su próxima aparición en SQP. El facho pensará que el problema es no haber controlado al lumpen a tiempo, mi socio de ichquierda pensará que el problema es la falta de equidad. Pensar así me inquieta aún más, porque me doy cuenta que no sé lo que pienso... seré una amragada? seré una chica Yingo? le habría robado un plasma al Lider? seré facha?!!!

Ayer vi en la tele una versión de Blancanieves que me pareció de lo más recomendable (Sigourney Weaver de bruja y Sam Neill como el pelotudo papá de Blancanieves). Lo que más me gustó fue la versión de los siete enanos que ahí aparece. Tienen cosas en común con los rosaditos de Disney: son siete, viven al margen de la civilización y trabajan en una mina. Pero los contrastes son evidentes: solo uno de ellos es enano, los demás miden más de 1.70 e incluso hay algunos de aspecto bastante interesante (Gil Bellows entre ellos... el eterno amor platónico de Ally Mcbeal, recuerdan?). Como si el contraste de estatura no fuera suficiente, estos "enanos" tratan pésimo a Blancanieves: tratan de violarla, no le dan comida y permanentemente piensan cómo sacar provecho económico de su presencia. Y si esto aun no fuera suficiente, la ambigua y masoquista Blancanieves termina enamorada de uno de los "enanos", quien la despierta de su sueño; Blancanieves sufre porque el rubio príncipe que debía ser su esposo, ahora le parece más desabrido que galleta de chuño.

¿Qué tiene que ver eso con mis telúricas reflexiones? Que me gustaría tener una versión de los personajes secundarios del cuento de la catástrofe como la de los enanos de la película. Una versión que no peque de inocente ni de complaciente, pero que permita neutralizar lentes y poner a cada cual en su cada dónde y con su cada qué. Y los más importante, que sea una versión útil para sentir que se evoluciona (no sé si del egoísmo al altruismo, no me convence) o, al menos, para convencerme que no voy a la deriva. Se aceptan todo tipo de donaciones.

looking for a random stranger

2010-02-20T04:56:00.005-03:00

Hace unas semanas, salió en la tercera un reportaje acerca del chatroulette (http://chatroulette.com/) y despertó mi interés (así como lo hacen todos los reportajes de la sección "tendencias"... ¿sabían que una habitación pulcra incentiva la solidaridad? jo!). Se me había olvidado mi interese por el chat este (como también sucede con todo lo que leo en "tendencias"), pero alguien me lo recordó.
Me metí y es rarísimo... para los que no saben de qué hablo, se trata de un chat donde se te asigna tu compañero de plática al azar, no te puedes poner un nick ni un mensaje de presentación ni siquiera decir si eres nene o nena, nada, solo lo que tu imaginación y recursos tecnológicos te permitan poner en la güebcam. Mientras la cosa te busca a alguien, aparece el mensaje "looking for a random stranger", lo que me parece de lo más mmm... lo interesante del asunto es el botoncito "next", que te permite cambiar de compañía sin moverte de tu escritorio (o cama, que es donde está la mayoría de los que usan esta cosa). Unos 3 segundos es lo que tienes para captar la atención del que está al otro lado... yo diría que la probabilidad de "éxito" para una chica guapa como yo es de 40%... a naiden le falta dioch.
Cosas llamativas:
1. Siempre (en las dos oportunidades que me metí, sí... de verdad, solo dos) hay más de 30 mil seres conectados.
2. Como en todo este tipo de cosas, está plagado de chilenos que se hacen pasar por gringos, pero que se autodelatan cuando no pueden pasar del "güer ar yu from?"... incluso, uno me dijo "hay!" en vez de "hi!" :P
3. Conviven niños y exhibicionistas. Esto me perturbó profundamente... después de un tipo mostrando todo lo que es su aparato reproductor, te encuentras con tiernos prepúberes. Hay un botón para "report", pero dudo que a alguien le importen las 666 veces que lo apreté (todos los pervertidos fueron eliminados de mi estadística del 40%, claramente serían una distorsión de la medida del éxito).
4. A veces hay gente agradable que se disfraza y se mete a esto con la misma actitud de un niño haciendo pitanzas... ese es mi target.
Después de unos 30 minutos jugando con esta cosita (mentira, fue más, pero me avergüenzo de mi misma), salí a la calle y la gente me pareció diferente... como que estaban ahí buscando encontrar a su random stranger. ¿Qué hay de diferente entre el chatroulette y caminar por la calle? En realidad todo esto es una excusa para contar que me acordé de los paseos que hicimos con mi amadísima esposa en una especie de walkroulette... recuerdas mendive? Salíamos de su casa en marcoleta con potugal y tomábamos una decisión fundamental, por ejemplo: seguiremos lo rojo. Nos bastaba con esa decisión para que la calle hiciera lo suyo y nos llevara a sentarnos en un determinado lugar, pedir algo a alguien, marcar un número en un teléfono público, quedarnos calladas y volver a la casa.
Bla bla bla
Claro y eso me lleva a mi conclusión magistral, inédita y merecedora del nobel... que todas las ruletas son solo una exacerbación de como son las cosas desde que suena la alarma de mi celular hasta que me quedo dormida viendo el dr. house. Chan!
Ah... y en realidad todo esto es para decir que la vida es una bolsa de bolitas.

(Hoy me siguió un tipo hasta mi casa y había basura quemándose un poco más allá... llamé a los pacos y estoy con insomnio postraumático... mis disculpas a los que leyeron hasta acá).

2009-07-30T16:44:00.001-04:00

muy recomendable para pasar el frío... solo o con alguien: http://www.lustfilms.com/

2009-06-25T04:01:00.002-04:00

El tiempo pasa, es un hecho. Pero pasa de distintos modos.
Hay personas que atrasan ese paso agarrándose a los recuerdos… los mastican, los escupen, los vuelven a tragar y duermen con ellos cada noche. Hay personas que siguen el trote de los segundos y guardan los recuerdos en cajas dignas para rendirles honores cuando se les ocurre abrirlas. Hay personas que saltan sobre las agujas del reloj como jugando al elástico… entre salto y salto borramos el rastro de los años y todas las caras son hermanas y todas las caras son extrañas.
Claro, no cuesta nada cuando el pasado se hace presente y lo vuelves a abrazar o a insultar, ¿pero cuando es y será solo pasado? Los saltadores del elástico no sabemos lidiar con él, no sabemos respetarlo ni conservarlo… la palabra “plumazo” se quiere poner entre estas líneas.
Es curioso que para personas como nosotros la frase “es cuestión de tiempo” tenga tanto sentido. Claro, es cuestión de tiempo para que todo momento memorable pase a ser parte de un paisaje desértico sin dunas ni grietas, sin olores, sin sabores, sin penas. Es cuestión de tiempo volver a tener la mochila vacía y caminar con una adolescencia insultante.
No sabemos si vale la pena o no, simplemente no podemos llorar por la leche derramada, ¿preguntarnos por lo que se quiso y no se hizo? ¿por lo que se pudo y no fue? Esas preguntas no están en nuestro rosario. Pero a veces nos viene una duda sobre lo patológico de nuestra relación con lo que deja de existir. Suele sucedernos junto con el frío del invierno.

yus loves science

2009-06-20T20:50:00.003-04:00

Hoy me enteré de que algo que yo creía mito, en realidad estaba basado en evidencia científica. Que las rayas horizontales te hacen ver más gordo/a no es una cosa transmitida de generación en generación como otros mitos (que la boca te queda chueca si tomas algo caliente y sales al frio, que la crema Nivea en pote hace que salgan pelos, que si te duermes con cáscaras de plátano en los calcetines logras tener fiebre).
Bueno, el dichoso supuesto mito de las rayas horizontales es un descubrimiento de un físico y fisiólogo alemán que no sé cómo logró determinar que estas rayas hacían que uno se viera un 6% más gordo.
Pensando que se trataba de un alemán chanta, lo busqué y me encuentro con que es el primero en pensar que la energía jamás se pierde, sino que se conserva. O sea, nada de chanta.

Y bueno, todo esto me llama la atención porque desde abril que me toca trabajar con señores provenientes de distintas ramas de las ciencias naturales, lo que me hace estar hipersensible a todo lo que tenga que ver con predecir a partir de evidencias.

He aprendido cosas muy interesantes y raras (apuesto que ninguno de uds sabe lo que es un extremófilo o que la continuidad de la materia es nuestra aproximación natural a las cosas que tocamos cuando en realidad “jamás tocamos nada”… y tantas otras cosas que no explicaré aquí). Entre las cosas que me han sorprendido, están las discusiones acerca del origen de la vida. Me enteré de que el big bang ya es cosa añeja para algunos y que estamos lejos de saber por qué respiramos (ni preguntar para qué)… y me acuerdo de las cosas que pensaba cuando niña (si la tierra gira y yo salto ¿caeré en el mismo lugar?, ¿por qué soy yo y no ese gato? ¿el agua moja debajo del agua?) hasta que tengo un flashback que me deja extasiada: el programa Creaciones.

Siempre he tenido problemas para dormir más allá de las 9 am (a menos que me haya acostado muy muy tarde), así es que la carta de ajuste era mi máxima entretención los domingos por la mañana. Veía los angelitos camarógrafos y maquilladosres del 13, Teleduc y luego empezaba Creaciones con Jorge Dahm… si hubiese sido niña ahora, creo que jamás habría visto semejante programación, pero como no había más, me parecía que Creaciones y toda su “cultura entretenida” eran lo máximo (imagino que sería equivalente pensar que mi hijo rayara con Tierra Adentro, porque no tiene nada más que ver). ¿Y por qué me acordé de este programa? Bueno, porque ahí vi una animación que me dejó pensando como de los 9 años a los 14, cuando empecé a pensar en otro tipo de cosas.

Esta animación era parte de una trilogía hecha con música docta. La animación que me trastornaba tenía al bolero de Ravel de fondo y mostraba a un astronauta tirando una botella de cocacola en algún planeta lejano; las gotitas de la botella comenzaban a mutar hasta que se creaba toda una nueva especie. Como yo estaba en un colegio de monjas, esa imagen me descolocó y me hizo empezar a pensar en teorías que no tenía con quién compartir.
Gracias a san youtube, he podido volver a ver esta magnífica animación… ojalá que uds también la disfruten. Yo iré a mostrársela a mi hijo.

:'(

2009-05-24T22:46:00.007-04:00

Este fin de semana perdí al macho más valiente, al que más tiempo se ha atrevido a vivir conmigo (y no exagero tanto porque solo estoy excluyendo a mi abuelo en el cálculo del tiempo). El único macho que me esperaba a la hora que fuera para darme la bienvenida y meterse conmigo en la cama sin preguntar dónde ni con quién.

Naciste en diciembre, en uno de esos raros días de diciembre donde llueve y hace frío. Por eso, tus hermanos no lograron sobrevivir y fuiste el único que logró sacar adelante los genes de tus padres... esto te dio tu nombre porque eres duro de matar. Viviste algo así como un año o más con una compañera de colegio y, como nunca te agradaron los departamentos, mi compañera supo que lo mejor era dejar que yo, que tenía patio, me quedara contigo.

Y así empezó nuestro amor… los primeros dos días conmigo no nos vimos las caras, porque solo atinaste a meterte bajo mi cama. Luego del temor inicial, todo fue regaloneo. Hubo tiempos en los que eras el sujeto que yo más extrañaba cuando tenía que irme lejos.

Y conociste a mis amigas y también las quisiste y ellas también te quisieron a pesar de la alergia. Memorable era tu gusto por la poesía, queriendo apropiarte de la primera edición de un libro de Braulio Arenas propiedad de David Preiss (remember Su?). Gracias a ti, mi madre descubrió su propio mantra mientras intentaba resguardar su desayuno: sale de ahí!, Bruce, Bruce, sale de ahí! Bruce, Bruce (todo esto acompañado del chispero de la estufa).

Y nunca pude eliminarte de mis fantasías clínicas… siempre pensé que sería completamente terapéutico que un paciente abriera la puerta de la consulta de su psicoanalista y estuvieras tú, con esa mirada serena y el pelo blanco reluciente de tu pecho… el shock haría desaparecer las vanas preocupaciones y el ronroneo los llevaría a nacer otra vez.

Y enfrentaste nuevamente a la muerte gracias a un perro con dueño idiota que te dejó con un neumotorax y yo cancelando mis vacaciones para alimentarte con una jeringa... qué susto me hiciste pasar.

Y, y, y... hasta los que aborrecían a los de tu especie, te amaron… y yo te amé como no haré con nadie de ninguna especie.

Comentaba lo mucho que te quería sin saber que sería la última vez que te vería. Bue… solo espero que no hayas sufrido y sigas resguardando invisiblemente mis idas y regresos.

Qué pena tengo.

(Salúdame al Rucio, a Piki, Fito, Pepito, Macuco, Coliflorverdepepino, Chumingo, Moria y Chus).

Estoy segura que estos monos los hicieron pensando en nosotros: http://catandgirl.com/

chinoy

2009-05-11T17:43:00.005-04:00

Les juro que lo he intentado. Lo puse en mi reproductor hace varios meses, me hice su fan en facebook, me he zampado varios discos sin interrupciones y con oído atento y desprejuiciado.
Qué lindas letras… mmm… “carne y alma de gallina en el frio todo tieso, falta que regalen besos por ser flor de desatino”... pero ay!, ¿por qué tiene que cantar así? ¿por qué solo una guitarra medio monótona? (y no es que no me gusta el guitarreo, pero por favor escuchen a Kaki King primero…a tantos otros) ¿"corazón con condón":P?
Dicen que tiene actitud punk… a mi solo me malrecuerda a Silvio Rodríguez.
Quizás tengo que verlo en vivo, en fin...lo siento amigos míos, no hay caso, Chinoy no me gusta.

aburrido

2009-04-18T01:13:00.003-04:00

Cuando era niña, el aburrimiento era una sensación común. No tenía hermanos ni vecinos amigos, no existía el play station ni la internerd y las consolas de juego portátiles eran de una fomedad infinita.
Me aburría mucho, lo que me hizo desarrollar interesantes habilidades para dibujar y escribir wevadas, pero el aburrimiento seguía ahí… como un dolor de guata persistente. Hoy estoy aburrida así como cuando era niña y ni la play ni la internerd me ayudan. Aburrirse es un síntoma de no tener disciplina, creo yo. Disciplina en el sentido que le da mi amiga Su.
Me aburro fácil, pero ya no es como hace titantos años atrás porque ya no persigo a mi mamá diciendo “estoyaburridaestoyaburridaestoyaburrida…” pareciera que para los noniños el aburrimiento debiera ser algo asumido con dignidad, un estado latente que hay que tolerar como se tolera la progresiva flacidez de los tejidos.
¿Con qué puedo entretenerme? Cuando me aburría de niña dibujaba, pero ahora el aburrimiento lo enfrento de maneras menos elevadas. Cuando me aburro suelo entretenerme molestando a alguien, pensando que nada es suficientemente entretenido para mí y las miles de cosas que sí lo son, pero que no puedo tener. Me vuelvo una onanista subliminal, pajeándome con posibilidades imposibles. El manejo del aburrimiento involuciona con los años y yo me pongo cada vez más irracional al decidir que esto ya no es suficientemente divertido. Qué paja.
Me "entretiene" pensar que algún día podría llegar a trabajar en el Cesmec y vestirme de astronauta para quemar árboles de pascua, calentadores de cama y maniquíes, ¿eso sería suficientemente entretenido? Ser una mujer sin culpas ni complejos y acostarme con Pedro, Juana y todos los Diegos posibles, ¿cuánto tiempo podría entretenerme? Recortar revistas y armar collages que harían desfallecer a Arturo Duclos ¿dirvertido? ¿ser vicepresidenta de la directiva de apoderados?
Pensé que escribir y publicar esto me sacaría de la lata, pero no. No me gusta esto, quiero aburrirme como cuando era niña.

radiohead, las frutillas con queso y el erotismo

2009-03-31T23:48:00.004-04:00

Los recitales de Radiohead absorbieron mi energía y mi trabajo no me ha dado mucha tregua, así es que este post viene atrasado, por no decir retardado.

Como varios leyeron y experimentaron, los días previos al 26 y 27 me colmaron de una ansiedad inusitada y en mi cabeza solo cabían pocos pensamientos.

Pero llegó el día… y claro, completo estrec porque el jueves yo tenía una reunión hasta las 8:30. Afortunadamente pude arrancarme, dejando eso sí una estela de duda entre los participantes de esa reunión: ¿por qué esta amable señorita estuvo toda la reunión con vestidito y zapatitos de charol y luego vino a despedirse con 2 hrs de anticipación vestida de jeans y zapatillas?

En fin, el asunto es que huí de mi trabajo con el corazón en la boca (no por culpa, sino por apuro para agarrar una buena ubicación “general”). El inicio me casi me pilla en el baño, pero bue… partió la cosa con 15 pasos (o son escalones?)… debo confesar que no me emocioné todo lo que esperaba y, a ratos, incluso sentí que la cosa desafinaba… los temas pasaron, canté, salté y fui feliz a pesar de mis desconocidos y apagados compañeros de metro cuadrado. Apagué la luz, dormí y desperté con dolor de cuello por estirarlo tanto pa poder ver algo. Fin del primer recital.

El viernes comenzó con una reunión con mi ultra jefe (you know… el indiana jones de la educación) y mi cabeza estaba en cualquier parte… creo que de 20 frases, dije unas 2 coherentes. La reunión se acabó tipo 1:30, almorcé pensando en mi supervivencia (porque hasta el hambre había desaparecido en mí) y partí al nacional.

El apretuje empezó para mí antes de Kraftwsjhdjhvsagerk (le dejo el comentario de los teloneros a OMA), o sea, tipo 7:30. Finalmente, el apretuje se volvió insoportable al constatar que a unos pocos metros del escenario había un escaloncito cagón que te hacía estar tan cerca, tan lejos… porque no veías un carajo. Horror, estar en esa línea entre escaloncito y no escaloncito te hacía víctima fácil de la asfixia… hasta que empezó Creep y descubrí que me creo más choriza de lo que soy, así es que no me quedó otra que retroceder lejos del fanatico irracional y más cerca del fanático adultojovenfomequelegustanloscedesdejazz.

A diferencia del día anterior, esta vez me sentí completamente desbordada de felicidad… en otros recitales me inunda una cosa así como eroticona y no puedo dejar de pensar, además de la música, en lo rico que es el huevón que tengo ahí cantando para mi (mmm… Reznor, Cabezas… Bon Jovi… pensaba esas cosas cuando vi a Bon Jovi?). ¿Será que lo erótico estaba justo apretándome por detrás? (ejem… imaginen lo que quieran). Pero esta vez fue una cosa… eeeh… si me apuran el cliché… mmm… sublime. Yorke era mi amigo y también lo eran el gordo con bajón de presión, la mina que me metía el moño a los ojos, el loco con chaleco que me picaba y todos los que estaban ahí.

Todos los temas me parecieron increíbles… a veces, a penas podía abrir los ojos de lo extasiados que estaban mis oídos. Solo quiero destacar dos temas: Idioteque porque nunca fue un tema que me gustara mucho, pero esta vez fue para mi como cuando la rata de ratatouille junta queso y frutilla en su boca y explotan los fuegos artificiales… esta canción juntó en mis oídos lo electrónico más pop con una oscuridad de palabra casi invisible y unas luces como para dejar epiléptico a Feliciano. El segundo tema: exit music for a film… este tema me dejó completamente muda cuando, hacia el final, Yorke dice: we hope that you choke… that you chooooke y antes de terminar de decir chouu___ , hace una pausa pequeña como si el sofoco fuera real y remarca la k… ay, ese sonido me dio como un disparo en el corazón.

Creo que es el mejor concierto al que he ido y me ha costado volver a escuchar música… podrán imaginarse el shok que fue para mi subirme al taxi después del concierto y escuchar a McHammer.

En fin… todo lindo precioso. Solo algo me hizo falta… poder hacerle mi pregunta a Yorke.

¿Y si hacemos un grupo en Facebook pa que vengan otra vez?... je.

PD: sorry a todos los que me soportaron esos días, especialmente a Mariano y a mi jefecita.

PD2: ¿Cómo puede haber gente a la que no le guste RH? Mi lado fascista aflora... es que no lo puedo entender.

radiohead me tiene peor

2009-03-17T16:18:00.008-04:00

Anoche dormí pésimo por culpa de Radiohead. Hace días que el 26 y el 27 de marzo me provocan cierta preocupante ansiedad.
Partamos con que cambió el lugar… del pelolais San Carlos a la flaite pista del Nacional… eso me gusta, pero me asusta porque pienso en las negociaciones oscuras tras el cambio, en que se van a vender más entradas, en que se va a escuchar aun peor. Y tengo que ponerme de acuerdo con mucha gente para ir ¿y si no quieren ir conmigo hasta adelante? ¿y si se avergüenzan de mi actitud teenager? Además, tengo que pedir permiso en mi pega para desaparecer, pero resulta que mi jefecita linda preciosa también va… ¿cómo puedo, entonces, justificar que el viernes quiero trabajar prácticamente nada?
Veo comentarios de Radiohead en México y parece que estuvo chido, pero pienso que algo va a pasar y no llegarán a Chile que es el último destino de la gira… como DEVO, que no pudieron sacar sus instrumentos de Río de Janeiro y me hicieron perder $15000. Entremedio, pienso que mis entradas supergoldenvipespialidosas pueden haber desaparecido de mi caja de las cosas importantes y termino revisándolas dos veces al día… AAAAAAAH! y tengo sueños, pesadillas más bien… porque las entradas para el 26 las compré por internet y aun no las voy a buscar, entonces sueño que llega el día del concierto, voy feliz con la Isa en el chanchomovil (sí, el Lada verde y de buenos sentimientos) y, llegando al nacional, veo que nunca fui a buscar las entradas a Ripley… horror!!! Y buscamos algún Ripley abierto y nada… y me pierdo el concierto. Así y todo hoy no me hice el tiempo para ir.
Mal, mal. Hoy iba escuchando Weird Fishes en la 212 (mi nueva 670) y todo parecía una animación stop motion… yo arriba de una micro voladora y, alrededor, miles de conejos con ruedas en los pies… un río de botones… it’s all about the worms… me emociono hasta la lágrimas… why should i stay here? me bajo cuatro cuadras antes de lo deseable. Tengo que caminar con el notebook a cuestas evitando que mi imaginación siga retrasándome… pero no puedo dejar de pensar como una groupie de Luis Miguel sin sentido de la vergüenza: imagino que el mar de pelotudos escuchando el concierto se abre y Thom me pide que suba , hay un silencio profundo y él me dice al oído esas cosas bellas que salen de su boca (forget about your house of cards o cut your kids in half o stop whispering start shouting o your skin makes me cry... en fin).

Ya sé que no estoy en edad ni en condiciones intelectuales para pensar cosas así, pero las pienso inevitablemente y ni siquiera me da vergüenza confesarlo… sé que es momentáneo, Radiohead me tiene mal.

¿Quién me acompaña al Hyatt con una pancarta en la mano?

AGUAS! AGUAS! Y AHORA VEO QUE EN MEXICO NO TOCARON LOS MISMOS TEMAS EN CADA CONCIERTO... POR EJEMPLO, EN EL SEGUNDO CONCIERTO TOCARON CREEP Y EN EL PRIMERO NO... ESA CANCIÓN YA CASI NO LA TOCAN... CREO YO PQ ES DE LO MÁS TEENAGER QUE HAY... Y POR ESO MISMO ME GUSTA... QUE BUENO QUE VOY A LOS DOS CONCIERTOS... AY AY... I WISH I WAS SPECIAL... (I'M WEIRDO... I KNOW).
IBA A PONER UNO DE LOS VIDEOS DEL RECITAL EN MX, PERO LA VERDAD ES QUE ESOS VIDEOS ASUSTAN Y QUITAN GANAS... AYER ME SAQUÉ LA CHUCHA ESCUCHANDO READIOHEAD... POR FAVOR, QUE LLEGUE LUEGO EL JUEVES.

di art of lusing

2009-03-10T21:49:00.002-03:00

Una amiga muy querida me dijo que escribiera sobre lo que se siente cuando se pierden las cosas. Suelen perdérseme cosas, pero lo supero. Cosas valiosas que he perdido: varios anillos, el teléfono del tipo que me estaba haciendo el tatuaje que está debajo de la lechuga, el carnet, la redbanc (dentro del cajero…), pantalones, cumpleaños, fechas importantes, conciertos, películas.

Al principio me da rabia porque siempre se pierden estas cosas por mi falta de atención, mi falta de orden, mi desgano y mi apatía… o sea, siempre es culpa mía, pero –como dije- lo supero.

O sea, no me importa perder… perder cosas. Me he acostumbrado.

Perder un sentimiento quizás sea distinto (pienso y recuerdo)… aunque quizás no. He perdido sentimiento profundos, felices, apasionados; un día despierto y ya no están ahí. En su lugar, la falta de orden, el desgano, la apatía. Y me he acostumbrado.

¿Será que me he entrenado? Claro, y no es que no se sufra, sino que tienes una convicción enraizada que te dice que todo es reemplazable, intercambiable, prescindible. Porque cuando perdiste ese anillo que tanto te gustaba, luego encontraste otro que te gustó más… y mi amiga (a través de E. Bishop) tiene razón: the art of losing isn’t hard to master, es cosa de practicar.

Porque a Bishop tampoco le importa perder (eso creo yo, o no?) y a mi amiga tampoco (o no?).

Ahora, perder una batalla es otra cosa… y no sé si a Bishop, pero a mi amiga seguramente no le da igual perder batallas. Una cosa es perder tu licencia de conducir, otra muy distinta es que no pases la prueba y no te den licencia.

Eso sí me altera… que rabia ser el que pierde. Por eso, antes de saber que llegué segunda, prefiero olvidar el camino, olvidar los puntos cardinales y cambiar de los 100 metros planos a la carrera con obstáculos.

No soy buena perdedora.

Un arte (E. Bishop)

El arte de perder no es difícil de dominar
Tantas cosas parecen concebidas con el propósito
de perderse que su pérdida no es desastre.

Pierde algo cada día. Acepta el fastidio
de las llaves perdidas, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Practica luego perdiendo mejor, perdiendo más rápido
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de esto traerá un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. Y mira: la última
o penúltima de mis tres casas se fue.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Perdí dos ciudades encantadoras. Y un reino
inmenso que fue mío, dos ríos, un continente.
Los perdí, pero no fue un desastre.

Incluso al perderte a ti (la voz burlona, un gesto
que amaba) no debí mentir. Es evidente
que el arte de perder no es demasiado difícil de dominar
aunque pueda parecer (escríbelo) un desastre.

samguan els

2009-03-08T23:02:00.005-03:00

Advertencia: si usted tiene problemas como los adultos que se hacen preguntas adolescentes, por favor, cierre esta página.

Si uno quiere, siempre se pueden encontrar cosas en común entre Casablanca y Alien v/s Depredador, pero bueno… sucede que este fin de semana me topé con tres películas que estuvieron diciéndome lo mismo: si pudieras ser otra persona, ¿quién serías? (será que ando con ganas de cortarme el pelo… en fin).
Primero vi Quién quiere ser John Malkovic, luego la sublime Los usurpadores de cuerpos, después un documental No body is perfect y cerramos trasmisiones con Cuentos que no son cuentos. En la primera, es obvio: te metes en la cabeza de otro para ver y sentir como otro siendo tú; en la segunda, eres definitivamente otro, pero con el mismo cuerpo y los mismos recuerdos; en la tercera, se trata de querer cambiar a tal extremo, que llegas a amputarte los dedos; la cuarta, ser a la medida de tus fantasías.
Siendo niños, uno siempre fantasea con quién será de adulto. Enfermera, profesora, bailarina y astronauta eran mis opciones… eso si, siempre de tacos y traje de dos piezas. También se fantasea con despertar y ser otro (yo rezaba con fervor para despertar convertida en princesa). Con todas esas películas, veo que eso no cambia, ni siquiera se pone más realista. ¿Alguna vez podré decir: “listo, soy todo lo que quiero ser”? seguro que no, ¿alguien lo ha dicho alguna vez? , pero lo más importante ¿qué quiero ser?
Lo primero que se me viene a la cabeza es que me gustaría ser hombre, pero hoy es el día de la mujer, así que no vale. Luego pienso en mujeres bellas: quiero ser Natalie Portman o Kate Winslet… mmm… pero que Kate Winslet sea médico forense en vez de actriz... yiai!.
Me pongo un poco más seria y trato de alejarme de la actitud “mañana quiero ser princesa”: ¿quién quiero ser en 10 años más? Lo pongo aquí pa que alguno de los raros y escasos que pasan me apure el paso y me cobre la palabra: - Quiero vivir o haber vivido en España
- Quiero no tener muchas más arrugas ni la guata más suelta
- Quiero amar y haber amado a mis hijos como corresponde
- Quiero ser mi propia jefa
- Quiero que mi casa esté bella
- Quiero ser socia de un club de swingers (esto por el documental que vi… y si es un club en Japón, tanto mejor… véanlo en Cinemax).
- Quiero haberme arreglado el tatuaje de la espalda y tener otro más.
Ya, me parece suficiente. Para terminar, solo alabar el final de Los usurpadores de cuerpos… uno de los mejores que existen. Mmm… y si yo hubiese estado ahí ¿cuánto me habría costado dormirme al lado de las vainas extraterrestres? seguro que muy poco…

he is not my husband… is someone else. help!! they’re coming!

Pd: los más pillos notarán que ya no está "yus escucha" en la columna izquierda... eso es porque yus ahora tiene su propia página de descarga de música... si le gustan esas yerbas, vaya aqui.

Sonic Yus

2009-02-24T18:13:00.008-03:00

La semana del 23 de marzo está como para que te dé cagadera por todos los conciertos a los que no podrás ir (o porque son al mismo tiempo o porque sería una especie de farkazo pretender que se tiene el dinero para ir a todos los que se quisiera).

Yo ya hice mi elección: Radiohead y Sonic Youth (sorry Peter y Cris, ya tendré tiempo para uds. en otra oportunidad).

Radiohead es de las bandas que siempre he querido ver en vivo. Sonic Youth no me gusta tanto como Radiohead, pero es como si me dijeran que voy a ver la filmación de la Novicia Rebelde… Sonic Youth me trae infinitos recuerdos de cuando era una escolar a punto de dejar de serlo.

He estado desempolvando los casetes en los que tengo a SY, no para escucharlos (porque ya no tengo donde) sino para recordarme poniéndolos en mi minicomponente a toda raja hasta que mi abuelo venía a golpearme la puerta e insistir en que yo había perdido la razón. Y me encuentro con el primer casete donde los conocí… un compilado hecho para mi por el amigo más gordo que he tenido en mi vida (alguna vez regalaron algo así en casete? los que lo hicieron, sabrán que eso sí es dedicación) … y me acuerdo de cuando me creía toda ruda tomando aguardiente y cafè, cuando descubrimos la pizza con paltano del Jaque Mate y trataba de memorizar capítulos de Ren & Stimpy y hacía colages en vez de tareas y hablaba puras wevadas y caminaba y caminaba y caminaba en vez de carretear… y después me ponía el uniforme del colegio añorando la noche para que no se me olvidara que yo era diferente… terriblemente poser diría hoy.

Ja! Y ahora compro mi entrada con mi dorada tarjeta de crédito… mich.

Pero antes de eso, entré a la universidad y ahí nace Yus… gracias a Sonic Youth. Su visita me pareció una buena excusa para explicar al raro y escaso lector de dónde viene mi nick: Yus.

Bueno, esta es la historia: Mi amiga Sanae estaba embarazada y, si era niña, tenía pensado ponerle Maite. Como su hermano era (y es) gran fanático de Sonic Youth, le sugirió: “Oye, y por qué no le pones Maite Yus… asi suena como Sonic Youth”. A mi me pareció genial… por todo lo que SY me hace recordar, y como no fue Maite, sino Tomàs, pues me adueñé del segundo nombre de esa niña nonata.

Con ese nick entré a todo chat habido y por haber (se acuerdan de cómo eran los chats de mediados de los 90?) y “Yus dice:” pasó a ser la frase más recurrente en la pantalla de mi PC… ahora Yus tiene su blog y se cree la raja.

Bue… eso por hoy.

Chauchera.

como con juguete nuevo

2009-02-17T12:45:00.004-03:00

Hace semanas que me viene rondando la idea de la adicción al cambio. Resucitó con fuerza un “trabajo-performance” (nótense las comillas irónicas) que hicimos con Su allá por los 90s, las vacaciones te enfrentan con la no-rutina que rápidamente pasa a ser otra rutina y vi “Little children” (malamente traducida como “Juegos secretos”)… todo esto me lleva a preguntarme si soy una adicta al cambio.

Adicción al cambio porque solo me quedo en la superficie… y la superficie es algo fácil de conocer porque no necesitas taladros ni escafandras, apenas una vista rápida (o gorda), entonces te aburres y buscas otro territorio. Y culpas a la maleza, a la falta de lluvia, al agua que se estancó, al edificio que tapa el sol, cuando solo tenías que cavar o sumergirte un poco para ver raíces torcidas bellamente, peces luminosos y piedras preciosas. El zapping se traslado al terreno de las relaciones humanas… yo me pregunto ¿qué tiene que pasar? (je… esa frase da para otro posteo… Su, te lo dejo ahí dando bote... aunque me pregunto si algo de lo que se postea, da efectivamente para posteo, en mi caso, seguro que no... en fin... problema del que sigue leyendo).

Y yo soy poco perseverante… aunque no es que ande cambiando así como de calzones. Como el tiempo y esfuerzo invertido dejaron de ser grandes valores, la novedad es algo que me seduce fácilmente, aunque sea (y generalmente así es) solo en mi imaginación. La tanda de comerciales se hace eterna y, aunque estén dando un capítulo de estreno de Scrubs, me cambio al Cinemax por si hay algo nuevo para otear. Y cambio Scrubs por Little Children y, seguramente, cuando vuelvan a dar Little Children hoy, lo cambiaré por Next (sí, el de Mega… el cambio no tiene por qué tener un patrón y ahí está el riesgo de la adicción) y Next por Little Britain y esto por algún programa de juezas de esos que dan en la TV abierta... y bue, así hasta que se acaben las pilas del control remoto.

En Little Children (ojo que no voy a contar nada para los que la quieran ver), la Kate Winslet sale tan linda como siempre aunque le toque ser la acomplejada y se tenga que poner un traje de baño con aprietaguata. Ella decidió hacer un cambio para poder cuidar a su hija y ahora necesita otro para no volverse loca… y conoce al rey del baile y se vuelve loca igual. Es interesante el contraste con el pedófilo de la película, porque él no puede cambiar aunque quiera… el resto, cambia y cambia sin saber qué quiere. Linda película, un poco simplona a ratos y con muchos momentos de sobra, pero por lejos entre las peliculas con los personajes que más me han identificado... podría decirse que la Sra. Winslet hace una versión más Yus del personaje de la Meryl Streep en Los Puentes de Madison y el rey del baile complementa con realismo al personaje de Clint Eastwood (porque nunca me tragué mucho que el fotógrafo aventurero hubiese soportado la vida junto a la ama de casa aburrida ¿uds?).

Bue… eso sería. Ojalá puedan verla hoy martes 17 a las 12 de la noche en Cinemax, yo estaré viendo Next (se percatan de la metáfora???... jeje... que locoooo, gallaaaaa!!!.... neeeeeext!!!!).

Cambio y fuera.

renuncio!

2009-01-29T18:22:00.008-03:00

Acabo de enviar mi segunda carta de renuncia en menos de 6 meses… como que la despedida quiso acercarse de a poco.

Renunciar a algo es fácil cuando estás seguro de ir en el wrooooong bus, pero es triste cuando renuncias simplemente porque la opción del helado doble (bicolore, duo o como quieran llamarlo) no está disponible… solo un sabor a la vez.

Ayer, en una reunión aquí en el Mineduc, alguien dijo: “yo creo que esto no va a funcionar porque no veo cómo puede ayudar a mejorar el aprendizaje de los niños”. Sabiendo que mejorar el aprendizaje de los niños es algo lejos de ser una realidad, es una preocupación que… mmm… podríamos decir que me ha traumatizado porque no creo ser capaz de estar en un lugar donde ese no sea el gran tema. Afortunadamente, donde me voy creo que es así.

En el Mineduc aprendí muchísimo. Aprendí que el botón con las flechas hacia adentro es pa cerrar la puerta del ascensor y el que tiene las flechas pa afuera es pa abrirla; aprendí que la urgencia y el error son algo totalmente subjetivo; que soy muy desordenada y despistada, pero que puedo compensar con mi hiperdesarrollada inteligencia (je); que en el ministerio hay gente apasionada, trabajora e inteligente y que la burocracia no está a la altura; que trabajar en el Estado (sí, con mayúscula… ki wa?) es trabajar en una oficina fea, pero con el corazón contento.

Cuando vuelva de vacaciones será mi última semana en el Mineduc. Será mi última semana de almuerzos comiendo lechuga con tierra en el casino, comiendo en el Evergreen, en el Primmo, en la Florentina (que igual nunca me gustó tanto), en el paseo Bulnes (esos son los mejores almuerzos!)… ah! y mi última semana de la cervezamuyhelada en el Rimbaud.

Dejo los oscuros y feos pasillos del Ministerio para irme a un edificio que, supuestamente, es una joya de la arquitectura chilena actual. Dejo un jefe salido de un cuento de hadas para irme con algo así como el Indiana Jones de la educación chilena (sé que tendré amonestaciones por esta comparación).

Dejo los amigos que me hice en estos casi 7 años, para volver a encontrarme con mis compañeros de estudio (bueno, los que fueron suficientemente valientes como para seguir ahí)… ay… y los amigos son los que más me duele dejar. Ya no es la Alameda, sino 13 estaciones de metro las que tendré que atravesar para verlos.

Los amigos que tengo aquí en el Mineduc ya dejaron hace rato de competir con los amigos milenarios, esos que uno les dice “del alma”. Y yo sé que uno tiene la intención de mantener las cosas como eran, pero está claro que ya no será lo mismo… ¿me van a invitar a la maleducada 3?, ¿me harán un almuerzo pa mi cumpleaños? (ojo que el año pasado no me hicieron), ¿me reenviarán los correos de Andime?, ¿llenarán mi escritorio de OAs, TdR (o TOR como les dicen en la UCE), NLs, SEPs, DEGs, DAGs, MPs y PLRs?

En fin, me bajó toda la weá… extrañaré a este puto Ministerio (sí, hoy con mayúscula) y a sus putos funcionarios.

"subliminal philosophy" o "puta la wea subliminal"

2009-01-16T17:46:00.005-03:00

Mi amiguísima Su está en Washington desde noviembre. La he extrañado muchísimo y bue… como suele suceder, uno termina acercándose más a lo que tiene lejos. Pero no es de mis raros y escasos sentimientos que quiero escribir, sino del descubrimiento de una nueva forma de filosofía, la subliminal.

Mi amiga Su se fue a vivir a Rockville (lo que por el puro nombre me parece fantástico) y es allí donde vive el gurú de la filosofía subliminal. Su nombre es Forest, un hombre de piel oscura, pelo rapado, baja estatura y entre 40 y 50 inviernos sobre la espalda. Hasta donde Su ha podido averiguar, no tiene libros publicados y sus conferencias se enmarcan dentro de una tendencia que podríamos denominar como minimalista/rutinaria.

¿Cómo es eso? Viendo la enorme fragilidad de los humanos cuando nos entregamos a un viaje en micro, Forest decidió emplear el transporte público como medio de inoculación y una rutina diaria e infalible como estrategia para grabar a fuego sus mensajes.

Cada santo día, sin excepción, todo parte con una inocente frase: “are all of you going to Rockledge?” (oficina de Su y de varios más) y, aunque nadie le responde, él continua: “well, if you are not going to Rockledge, you are in the wrooooooong bus”. Y ahí es cuando los pasajeros más sensibles (como Su) abren los ojos y entienden: casi se puede resumir la vida en si uno anda o no en el wrooooong bus ¿dónde me habré subido yo?

Luego de asegurar que sus pasajeros están en ánimo reflexivo, Forest adopta un tono dramático y dice: “If you are in the wrong bus is time to take off and go to the right bus, because when we departure… (aqui realmente pone suspenso y luego dice con mas seriedad aun) you won't come back" Braaaavo!!!! Si así no mas es la vida! Mmm… la irreversibilidad, Heráclito… Forest.
Con las pupilas ya dilatadas, cada bendito día los pasajeros bajan en su parada y escuchan: "watch your stEeeeeEeeps… please watch your steps". Las delicadas variaciones en la entonación de la palabra 'step' conducen a interpretar que está sugiriendo amablemente que, dado que se hace camino al andar, es importante cuidar los pasos que se dan… como lo repite tanto, si ud. se llega a caer, es porque se pasa de hueon/a.

Pero Forest enfatiza que no solo debemos preocuparnos por nuestros pasos… cada glorioso día, después de “please watch your stEeeeeeEeps”, agrega: “and don't forget the head”… ¡por supuesto! ¿qué clase de camino podemos formar solo mirándonos los pies?

Cabe resaltar que los lunes parecen ser especiales para Forest. Un fin de semana entremedio puede debilitar su filosofía, así es que sus mantras de día lunes cobran una mayor agresividad… un día lunes puede ser mas irreversible si estas en el wrong bus. O sea, cuando todo se inicia, es importante hacerlo de la mejor forma.

Es así como cada día este gurú subliminal inocula pensamientos profundísimos en las mentes de sus pasajeros… y en las de lo que leen los emails de sus pasajeros y en la de los que leen los blogs de los amigos de sus pasajeros.

Bue… así y otras profundas cosas que por hoy no leerán. Hay que esperar que Su alcance un nivel super sayayín de inglés para que pueda seguir absorbiendo tanta sabiduría (cabe recordar aquí que Su creyó que Forest le proponía que se inscribiera en el partido socialista, cuando en realidad le estaba diciendo que se inscribiera en una sociedad de automovilistas para obtener descuentos en diversas manifestaciones artísticas, je).

Have a great evening and a BETTER weekend (eso dice Forest todos los sacrosantos días viernes).

Adelante estudios!

(Esto es un copi an peist de meils enviados por Su… querida, no me cobres derecho de autor)

¿posteo navideño?

2008-12-24T12:12:00.005-03:00

Cuando era niña (niña-niña, o sea, de verdad niña) me fascinaban las barbis y eso era lo que esperaba para navidad. Entre mis amigas, yo era afortunada porque tenía hartas: cristal barbi, barbi rocker, la malibu, la gimnasta, una crespa, peaches and cream barbi y alguna más que se me está olvidando.
Mis barbis tenían más ropa q mi amiga it’s a bell… mi abuelita contribuyó con su máquina de coser y yo hice lo mío a punta de hilo y dedos pinchados.
Como no tengo hermanos, mis barbis eran mis confidentes y vivían por mí las situaciones sociales que yo solo veía en las teleseries. Para las bestias patrias, yo les armaba una fonda; para la navidad, arbolito y regalos… nunca las hice pasar por el trauma del año nuevo.
Mis barbis tenían cama, lavadora, cocina que hervía agua, closet, juego de terraza, salón de belleza (que todavía conservo) piscina y comedor de mimbre. Y por si eso fuera poco, mis barbis tenían lo que ninguna barbi de mis amigas tenía: un Ken.
Cristal barbi era la novia oficial de Ken, pero a ratos podía prestarlo a sus hermanas… no había problema mientras todo quedara en familia.
Ken era divertido porque nunca se sacaba los calzoncillos. Los tenía grabados en su piel, así es que aún permanece virgen en el baúl de los recuerdos. Aún así, Ken tenía gran arrastre entre las barbis de mis amigas… todas querían servírselo.
Recuerdo con especial celo a la barbi de mi examiga carolina g. Con esta examiga nos habíamos llevado muy bien… cada una tenía un tiernecito: el mío niño y el de ella niña, así que los hacíamos pololear sin problema. Pero todo cambió con la llegada de Ken.
La barbi de mi examiga se llamaba carolina, como su dueña (pueden creer tamaña falta de creatividad?) y era rubia, flaca, tetona y de ojos azules (barbi carolina, no mi examiga carolibna). Barbi carolina no tenía una denominación de origen clara, seguro era de esas barbis que venían en una caja angosta y que solo decían “barbi”. Pero la muy perra se atrevió a escribirle una carta a MI Ken (bueno, el Ken de cristal barbi)… sí, por correo y todo, declarándole sus intenciones de poncear hasta el infinito y más allá.
De ahí en adelante, cristal barbi y carolina barbi no compartieron otra navidad y carolina g. comenzó a transformarse en mi examiga carolina g.
Digo que “comenzó a transformarse” porque no fue inmediato. La muy picada y vengativa carolina g. no halló nada mejor que comenzar a desarrollar sus caracteres sexuales secundarios ante que yo. De ahí en adelante, pasé a ser la excusa gorda pa’ llegar a la niña rica.

Cristal y yo conservamos a Ken… la perra de mi examiga se encargó de los Ken de verdad.

Feliz Navidad a todos los raros y escasos que pasan por acá. A pesar de que esta es mi navidad más improvisada (onda sin árbol, understand?), me gusta el acto de regalar y entregar buenos deseos. Aunque no voy a misa ni nada, la navidad me gusta infinitamente más que el año nuevo porque lo que se celebra es que nació un niño y no algo tan ridículo como cambiar de calendario. Bueno, eso... ¿alguien me regalaría una barbi?

potros, cachorritos, tiburones e idiotas

2008-12-20T01:09:00.003-03:00

Malayo me inspira… pero me parece injusto. Creo que su clasificación (ver al final de la página de LUN que se abre) es precisa y efectiva, de hecho, creo que soy una cruza de perra y víbora, pero el género masculino no está lejos de algo similar.

Hay hombres potro, esos de exhibición. Esos hombres lindos, de mirada fiera y piel brillante… cabalgarlos hace innecesario cualquier escenario, sentimiento, palabra o artilugio para no caerse, porque caerte da igual. Los hombres potro no se dan cuenta cuando te botan y siguen cabalgando con otro jinete que les haga lucir mejor su melena.

Hay hombres cachorrito, de colita simpática y trucos infalibles. Te langüetean como si fueses el último loly pop sobre la tierra y son felices con una caricia en la cabeza y un poquito de Pedigree. Si se van es porque se perdieron al cruzar la calle… lo más probable es que ni te molestes en poner el cartelito “extraviamos a Bobby”.

Hay hombres tiburón… uf. No me he topado con uno de estos, pero creo reconocerlos por el gel en la aleta. Una vez que te arrancan la pierna, te muestran su triple sonrisa y van en busca de carne más fresca. No son como los potros que ni se dan cuenta, los tiburones gozan con agregarte a su lista de presas.

Y bueno, después están los idiotas. No hay animal en el mundo para clasificar a estos seres. No sabes muy bien a qué atenerte porque un día sí y otro no… un día canario y al otro ave migratoria, un día tortuga de tierra y al otro hiena salvaje, un día pavos reales y al otro avestruces. Los idiotas abundan, no quieren hacer daño, pero lo hacen… se dan cuenta que hacen daño, pero optan por cantar o morder o reírse o, en la mayoría de los casos, meter la cabeza debajo de la tierra.

Pero hay una cosa que los une: a unos más que a otros, a todos les gusta meter su pezuña, su hocico, su aleta o su falta de tino en una yegua, perra, escorpiona o víbora. Y es ahí donde pregunto a mis escasos y raros lectores: qué prefiere usted ¿meter su dedo en cualquier parte o que le metan cualquier cosa en su boca? ¿ah? Para mi la respuesta es obvia… si no hay más opción, prefiero meter mi dedo en la caca de un cerdo vietnamita (en la foto) antes que me metan caca de cerdo vietnamita en la boca ¿me explico? Al final, los potros la tienen más fácil que las yeguas y los cachorros, más fácil que las perras.

No, creo que no me explico… en fin.
Así no llegamos a ningún lado.

Sandra Casi-Hood

2008-11-24T23:54:00.005-03:00

Sandra Aguilera Muñoz era secretaria, ahora es camarera; tuvo $332 millones de pesos, ahora 5 años de libertad vigilada .

Su papá era personal trainer del dueño de Hites y se la se la recomendó como secretaria. El sr. Hites la contrató y le dio toda su confianza. Ella comenzó sacando 300 lucas y terminó comprando autos y casas para su familia. Su padre, al saber que la habían pillado y la condenarían, se suicidó (lea aquí si no se había enterado de esta noticia).

Y todo el mundo la mira feo… no solo carga con el título de ladrona, sino también de asesina. De lo único que la acusaría yo, es de no haber hecho su estafa más piola y, sobre todo, de haber desaprovechado la oportunidad de transformarse en una Robin Hood de los endeudados.

Así como ella tenía acceso a los cheques, seguro que tenía acceso a las bases de datos… ella podría haber averiguado quiénes estaban en problemas y llamarlos por teléfono: “No, no lo llamo para cobrarle, llamo porque su deuda con Hites ya no existe… de ahora en adelante no sea gil y no gaste más de lo que gana”. Apuesto que, si lo hubiese hecho algo más piolamente y con algo de conciencia social, habría podido comprarse una casita, un auto, haber hecho felices a unos cuantos endeudados y ahora estaría disfrutando en su piscina.

Y si alguien está frunciendo el seño, por favor piense en esto: Según el (creo que último) estudio del Sernac sobre tarjetas de casas comerciales, Hites es la que puede llegar a tener el mayor cobro por “Administración y/o mantención anual de líneas de crédito”, llegando a $635.927. Esta cifra equivale al 9.000% (sí, nueve mil por ciento) de diferencia en comparación con las casas comerciales que cobran menos por esto mismo ($7.080 en Falabella que tiene este precio como cargo fijo, es decir, sea como sea, nunca te cobrarán más que eso por mantención) (ojo que no estoy en una campana profalabella, es solo para tener un punto de referencia). En otras palabras, a Hites le bastaría con hacer el cobro máximo a 550 incautos para recuperarse en un año del “robo” de Sandra la secretaria.

Si basta con que googleen “tarjeta hites” para que salgan miles de reclamos… algunos que incluso han llegado a la justicia. Y bueno, Rafael Araneda es rostro de esta tienda… ¿es necesario argumentar más?

Alguien podría pensar que, si todos actuaran como Sandra, entonces los precios subirían y los consumistas giles e incautos como yo saldríamos igual perjudicados… pero Robin Hood siempre hay uno solo en cada historia, así es que no hinche las pelotas.

Con todo esto, me acordé de los dilemas morales de Kohlberg y de lo patudo que era este señor para explicar por qué las mujeres generalmente sacaban menos puntos en sus test que los hombres. Según este señor, las mujeres tenderían a quedarse en etapas de desarrollo moral más primitivas donde reina el relativismo y la afectividad, mientras que los hombres alcanzarían etapas “superiores”, donde las relaciones interpersonales se subordinan a reglas universales. Todo esto porque la mayoría de las mujeres desarrollan sus vidas en el hogar y se deben a los suyos, si formaran parte del mundo de la actividad masculina, reconocerían lo insuficiente de sus respuestas morales y evolucionarían a etapas superiores. Jojojojo… debo aclarar que lo dijo en los 60s, aunque seguro que aun existe gente a la que le parecería razonable semejante pelotudez.

Abriré un grupo en Facebook: Se busca secretaria de multitienda en etapa 3 de su desarrollo moral. ¿Quién se une?

kafkiana?

2008-11-21T17:22:00.005-03:00

Odio a las baratas. Las baratas son seres omnívoros despreciables y asquerosos… agradezco profundamente que la adaptación aun no les haya permitido volar (a pesar de tener alas) y que, cuando en el mundo solo queden baratas, yo ya estaré sixfitander.
Solo pensar en una barata me aprieta el corazón… y ayer vi UN NIDO DE BARATAS! (si es que se llama nido el lugar donde hay muchas baratas). Pero fue curioso… en lugar de salir corriendo, no pude evitar acercarme a mirar cómo entrechocaban sus antenas y a escuchar sus patas revolviendo la tierra. ¡Qué asco! pero que ganas de mirar (el rarísimo y escasísimo lector que haya venido siguiendo este blog, recordará el concepto de cosa). Y llamé a la Isabel y ella comenzó a sudar también con mi negro relato.
Bueno, hoy quiero hablar de baratas… como una manera de hablar de todo lo oscuro y asqueroso que se guarda y no se quiere dejar atrás.

Las baratas me asustan desde niña… tanto así, que hace solo unos tres años que como chirimoya. ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra? Una vez vi a mi abuelita abriendo una chirimoya y, al ver las pepitas negras entre la carne blanca, un pensamiento se pegó a mis neuronas: las baratas viven dentro de las chirimoyas.

Y de ahí en más, la primavera se vuelve tortuosa cuando camino con chalas en la noche y veo pequeñas figuras negras y alargadas que amenazan con subirse a mis pies… AAAAAAAAH!! qué horror.

Pero igual no puedo dejar de mirarlas… sabían que tienen dientes? Sabían que esas baratas que tienen como una cosa anaranjada en el poto son las hembras cargadas de huevos? que las avispas pueden acabar con las baratas? (lo siento Susana) que la caca de las baratas contribuye a empeorar el asma? que su nombre científico es Blattodea, del latín Blatta, "cucaracha" y del griego eidés, "que tiene aspecto de"? (de ahí vendrá que se les diga “baratas”? solo en Chile se les dice así?).

Parece que no resulta. Aunque hable de ellas, sigo temiéndoles. Solo espero que no sea una cosa de proyección.

Beck y yo

2008-11-17T18:38:00.003-03:00

El sábado estuve con Beck. Sí, tal cual… Beck Hansen, que estaba vestido igual que en la foto, pero de blanco en vez de negro.

Beck es un sujeto increíblemente amoroso. Yo me lo había imaginado frío, fome y sin sentimientos, pero es todo lo contrario. Cantamos juntos algunas canciones del Sea Change y luego, así por que sí, nos abrazamos (todo muy fraternal, la verdad es que Beck no me despierta ningún tipo de cosa calentona). Beck me quiere y yo lo quiero a él… no hay más vuelta que darle.

Sin duda, de los mejores fines de semana de mi vida.

¡Gracias abuelita!

breve, muy breve

2008-11-06T18:07:00.002-03:00

Solo para recomendar a mis raros y escasos lectores que escuchen a j. tillman (josh, creo que se llama). Dos links de descarga (de un blog de musica que, siguiendo con las recomendaciones, sugiero agregar en el google reader): - Cancer and Delirium - Vacilando Territory Blues

Ni tanto que te mate, ni tan poco que te duerma

2008-10-29T01:54:00.002-03:00

Estoy a pocos días de dejar el trabajo que me ha permitido tener isapre por 6 años seguidos. En una de las clásicas reunionessobrealgonosemuybienqué, sacamos a relucir por vez mil una fracecita que es algo así como el eslogan de una de las tantas cosas que se producen en mi trabajo: “desafiante, pero alcanzable”. Esa fracecita la he repetido en cuanta jornada se me cruza por delante y nunca había reparado en algo que mi dijo mi amiga del alma en esa reunionsobrealgonosemuybienqué: “bueno, como la vida, ¿no?”.
Y claro, las personas “inseguras pero ni tanto” tienen esa fracecita incrustada en cada dendrita. Yo, que soy de ese tipo de persona, siempre me hago la bacana con desafíos a mi medida. .. ¡qué cararrajismo! Y qué pérdida de tiempo y esfuerzo también… es como cuando vas al casino, si apuestas poquito, ganas poquito (ya sé que también se pierde poquito, pero la posibilidad de ganar siempre triunfará sobre el riesgo de perder… ¿ven? insegura, pero ni tanto). Si uno se decide por una apuesta jugosa, se movilizan tus hormonas de bacanismo y al menos el 51% está a tu favor. .. más apuestas, más ganas… that’s all.
Para qué conformarse con esos zapatitos de taco ridículo, si el esplendor de tus caderas bamboléandose derribará a cualquier rival con esos tacos de 12 cms. Para qué leer ese librito simplón, si Joyce está a la vuelta de unas 500 páginas. Para qué tejer una bufanda, si un par de guantes es lo que verdaderamente necesitas.
Y una persona insegura pero ni tanto fantasea con este tipo de desafíos. A veces, incluso se la cree y empieza con gimnasia tres veces a la semana, ordena sus platas, come sanísimo, se convence de cerrar su facebook, decide decir lo que tiene que decir que quien corresponde decir en el momento oportuno, decide acercarse al lolito impresionantemente guapo… de verdad que se la cree, hasta que resulta. Sin querer, resulta.
Entonces se despiertan todas las inseguridades ¿será una talla del destino?, ¿será que se quieren aprovechar de mi hermosura y mi bondad? ¿del dinero que eventualmente podría llegar a tener? ¿es solo una ráfaga de buena fortuna que pronto terminará?
No sirvo para ir más allá, me acomoda el bueno conocido y el yogurt con una fecha de vencimiento lejana y bien impresa.
Que miedo tirarme a una piscina donde no toco fondo... lo siento, soy fome, prefiero dormir a morir.

todos buscamos el aplauso

2008-10-23T18:10:00.007-03:00

Te dije que te respondería en el blog y en eso estoy. Primero, creo que voy a decir algo con lo que normalmente no estoy de acuerdo, pero hoy sí: tenemos derecho a la depresión. Y si me apuran: tenemos derecho a una paja mañanera (de esas y de aquellas). Así que no me vengas con llamados de atención… yo me quiero quejar, y me quejo; yo quiero ponerme emo y lloro porquesí.

Y claro, quizás hay algo de exhibicionismo en todo esto… porque ni me deprimo de verdad, ni me pajeo de verdad. Como alguien dijo hoy: todos buscamos el aplauso. Y el aplauso puede ser solo que te miren un poquito más de lo común, que te suban el sueldo, que te den la pega que querías tener… y hay aplausos de verdad y aplausos hipócritas o interesados o apitutados.

Yo soy una buscadora frenética de aplausos, frenética y también paranoica. Siempre desconfío y pongo a prueba y me hago la ruda y me hago la loca, la emo, la punk. Con los truly friends no me pasa, qué bueno.

Al final esto no es solo para responder tu llamado de atención, también es para decirte que ayer al menos un par de manos te aplaudió de verdad. Me encantó verte en una cosa distinta de la cervecita, el cigarro en la oficina o el pelambre exquisito. Me encantó verte de pie y yo sentada, yo callada y tú con ese vozarrón mojado de nostalgias y miles de otras cosas que imagino cantaban ahí.

Quizás con los buenos amigos es más fácil la plasticina… con otras cosas, déjame decirte que la greda es la materia prima.

Ya no voy a estar tan cerca, confío en las propiedades elásticas de adivina qué.

Ego dixit, también.

de greda...

2008-10-19T21:15:00.004-03:00

Vea "Antes que el diablo sepa que has muerto"... un buen argumento para convecerse de que la vida es de greda y no de plasticina (aunque le sobre el final).

entre pomaire y la plasticina Jovi

2008-10-10T16:57:00.008-04:00

La vida no es de plasticina, sino de greda… quién podría dudarlo. La plasticina puede amasarse y modelarse infinitas veces. La greda, una vez que se seca, ya no tiene vuelta atrás, solo queda pulir, agregar una pieza, quebrar, esperar que se llene de polvo o, lisa y llanamente, tirar al suelo.

La vida es de greda. Vas amoldando a tu antojo hasta que de pronto, sin aviso, te das cuenta que no hay más tiempo para seguir amoldando: tu obra está irremediablemente concluida (sin querer queriendo o, en el mejor de los casos, queriendo).

Yo quisiera una vida de plasticina, amoldar y volver a amoldar sin importar el tiempo que ha pasado y lo secas que se vuelven todas las cosas. ¿De qué te sirve haber aprendido a modelar una mariposa si ya gastaste toda tu materia prima en una fea polilla?

El aprendizaje del alfarero siempre es tardío porque en lo que vivimos no hay espacio para el ensayo y error, menos para la producción en serie de chanchitos, floreros y fuentes. Nunca eres alfarero, sino siempre un aprendiz que cuando conoce la técnica para modelar cisnes, nunca más puede volver hacerlos… nunca tendrá su cisne maestro, solo ese cisne de cuello chueco y alas disparejas que fue su primer y último intento.

Podría tener su gracia nunca repetir el modelo: un día una mujer de brazos como macetero, otro día una alcancía… no sé, prefiero una vida de plasticina.

al calor de una cortina de estrellas

2008-10-06T00:18:00.017-04:00

Sábado de primavera, 21:15 hrs. Estoy ansiosa porque no quiero una decepción. Quince minutos de atraso cuando las luces al fin se apagan y comienza a oírse una imperceptible musiquita. Estoy apretada, trato de dejarme llevar, pero ya va más de media hora y no puedo dejar de pensar en el final de todo esto y en la cada vez más amenazante decepción.

¿Dónde están las lucecitas rojas? ¿la cortina de estrellas? ¿por qué chucha se me ocurrió ponerme tan adelante? ¿ese es el bajista de Beck? ¿por qué no vendrá Beck con un concierto él solito? ¿vendrá Radiohead? Bla bla bla… mi cabeza en cualquier parte hasta que el fondo se llena de luces verdes y el piano comienza a sonar. ¿Es? sí, es el piano de The Wretched que empieza dulce y suavecito… mmm… rico… this is what it feels like. Después de eso, no miro más la hora y me dejo encantar por ese tipo grande, exacto y negro que es Trent Reznor. Salto, transpiro y grito como la mejor groupie. Estoy completamente feliz como una perdiz comiendo lombriz.

A la altura de The Great Destroyer la decepción no es más que un fantasma que se escapó con el humo que salió de la cortina de estrellas. Cada canción y cada luz huelen a precisión y seducción.

Siempre me ha parecido como si Reptile me la hubiesen escrito a mí y el sábado lo comprobé… she leaves a trail of honey to show me where she's been. Hurt me devolvió a mí misma en los 90s, me saludé y disfruté otra vez del apretuje y el olor a mucha gente vibrando, si hasta creo que me emocioné... what have I become, my sweetest friend?

No me importa nada que digan que Nine Inch Nails es una oscuridad marketeada y que después de The Downward Spiral no han hecho nada bueno, total, there is no fucking you, there is only me.

Un concierto perfecto, bello, redondo… de esos que te devuelven a la calle irremediablemente caliente y dulcemente despistada.

Help me get away from myself... quiero más.

(En los diarios nacionales no ha salido mucho, qué desatino. Aunque las fotos dejan bastante que desear, igual salva la crítica publicada en El Mercurio. Mejor es la de POTQ.).

(Sí, efectivamente NIN tocó con el más bacán bajista de Beck: Justin Meldal-Johnsen… otra razón más para que este haya sido un tremendo concierto).

(¿Se han fijado que me encanta usar puntos suspensivos? ¿están bien usados?)

(¿Por qué la gente ha agarrado la costumbre de grabar los conciertos con sus camaras fotográficas en vez de disfrutar el momento?)

mi primer post patriótico

2008-09-17T12:27:00.008-04:00

Hace unos días, en las noticias de la mañana, estaban hablando de unos super cajeros automáticos que van a instalar en Santiago... bien lindas las custiones y, de pronto, sin mediar provocación, el periodista comienza a cerrar el reportaje con una frase con la que suelen cerrar o abrir reportajes de poca monta: “esto es muy importante, pensando que Chile es el país con más cajeros automáticos de Latinoamérica”. En las noticias de la TV les encanta mostrar cuando Chile alcanza un nuevo record idiota ¿Será que alguien lleva los rankings de inscritos en feisbuc? ¿de celulares comprados? ¿de miedo a la delincuencia? Como yo no quiero ser menos que esos abnegados e incisivos periodistas, aprovecho de dejar un sentido homenaje a mi patria cumpleañera y de deleitar a mis raros y patrióticos lectores con los resultados de mi primera (y ojala última) mini-investigación periodística (no pongo fuentes porque sé que confían en mi, porque me da paja y porque esto no es periodismo).

Ahí va...Chile es el país con:

más días feriados seguidos (cuando el año pasado se aprobó como feriado el 17 de septiembre).
más fotologs en el mundo (dos millones 896 mil 332 fotologs chilensis, algo así como 34% de todos los fotologs que existen… chiaaaa... y eso que yo no tengo fotologs).
más presos por habitantes en América del Sur (279 presos por cada 100.000 habitantes).
más acuerdos comerciales bilaterales en América del Sur.
el volcán más alto del mundo: Ojos del Salado (6.893 mts).
el terremoto más juerte jamás medido: Valdivia 1960. 9,5 grados Richter (además, somos el país más sísmico del mundo… je, y me lo van a decir a mí).
el presentador del espectáculo de varieté más duradero de la historia de la televisión: adivinen... Mario Kreutzberger en Sábado Gigante (todos los sábados desde agosto de 1962… esto no lo logran entender los que no vivieron su infancia en Chile… mis sábados tenían olor a pan tostado y clan infantil).
el lugar más seco del mundo: Desierto de Atacama.
la observación del astro más plano y menos esférico (¡¿wtf?!) de nuestra galaxia: visión de la estrella Achenar mediante el Very Large Telescope (VLT) del Observatorio Europeo Austral de Paranal en la 2da región. (Éjale, eso si que no lo tiene cualquier país… además, me atrevería a decir que se trata del nombre de telescopio más original arraund de guorl, es como el nombre de la clínica donde estaba Pinocho en Londres).
la sequía más larga: Calama. No llovió durante 400 años hasta 1971 (conozco de sequías más breves, pero mucho más tristes).
el salto ecuestre más alto de la historia: El 5 de Febrero de 1949, a las 17:59 horas, en el Regimiento de Caballería Blindada Nº 4 Coraceros, de Viña del Mar, el entonces Capitán de Ejército Alberto Larraguibel Morales, superó un obstáculo de 2,47 metros de altura en el caballo ‘Huaso’, el único récord mundial deportivo que tiene Chile en la actualidad (burp… habría que buscar el país con menos record deportivos, ahí quizas tendríamos nuestro segundo record deportivo).
el árbol con la mayor variedad de frutos producidos que se conozca. Del mismo árbol emergieron cinco variedades: damascos, cerezas, nectarines, ciruelas, y duraznos. La especie es el resultado de un injerto en un ciruelo realizado por un loco de apellido Carrasco en Lo Barnechea (rara la weá... servirá para algo?).

Que lata estoy dando. Tomen harto y no bailen cueca porque daña el hipotálamo. Salud!

Are you the butterfly? (o algo de filosofía barata)

2008-09-08T00:09:00.006-04:00

Hace añísimos atrás, escuché por primera vez la teoría esa de la mariposa en Nueva York y el huracán en Tokio. Me pareció alucinante, pero con el tiempo terminó dándome lo mismo: en Tokio no conocen a la mariposa ni saben que eso es lo que los tiene con los tejados por los cielos.

Hoy vi Los Crímenes de Oxford y le dan duro a la cosa de la mariposita. Y, aunque es una película innecesariamente sobreintelectualizada, me dejó con la agradable sensación de haber visto algo bueno que dura un poquito más allá de la sala oscura y fría del Hoyts.

Partamos con la sorpresa que me llevé al ver que en la película hablaban del teorema de la incompletitud de Gödel. Y digo que fue una sorpresa porque en la mañana yo nunca había escuchado sobre Gödel, pero a medio día ya sabía algo gracias a que mi google reader me llevó “casualmente” a http://alfaquantum.blogspot.com/ y en la tarde supe algo más cuando vi la película. ¿Será que mi amigo blogger escribió eso para mí adivinando que yo decidiría ir a ver esa película hoy?, ¿será por eso que no la estrenaron el año pasado?, ¿será que Gödel quiere algo conmigo? Me encanta pensar que nada es una coincidencianomás ¿preescrita o casual? mmm… ¿importa?

¿Será que la mariposa aletea porque hay una caprichosa e invisible lógica que le ordena mover sus alas? ¿O es simplemente una sucesión azarosa de hechos?, ¿un patrón que se va formando a medida que un elemento da pie al siguiente? ¿Le importa esto a la mariposa?, ¿al huracán?

Sea como sea, todos nuestros crímenes tienen una mariposa aleteando detrás. Todas nuestras alegrías, encuentros y desencuentros tienen su mariposita (aunque a veces más parezca polilla). Y estas bichas nunca son grandes eventos: son frágiles segundos en los que termina diseñándose un huracán. Por ejemplo, tener un hijo no es una mariposa… lo es haberlo tenido unos pocos días antes que tú tuvieras a los tuyos.

No son una mariposa las cicatrices de un atropello, sino la mujer que se distrajo un segundo y te hizo volar ¿se imaginará ella todos los efectos de su infinito despiste? No es una mariposa haberte conocido, la mariposa es cuando me contaste lo que hiciste a los 15 años. No es una mariposa que mi madrea sea la que es, la mariposa es el sueño que me obligó a hacer una promesa. No es una mariposa la culpa, sino haber olvidado ir a la peluquería ese día.

Seguramente yo también he sido mariposa, aunque mis huracanes estén lejos o no los conozca. Sí, seguramente lo he sido. ¿Qué causó en ti el segundo en el que te mencioné a Pizarnik?, ¿hiciste una promesa trascendental cuando leíste mi cuento en el metro?, ¿se te acabó la oscuridad cuando te dije “oscura”?

Y cuando Elijah Wood se queda pensando en lo que le acaba de decir John Hurt, pienso que él piensa que no es la mariposa… la mariposa fue el libro que le regaló su padre, el rojo que alguna vez le pusieron en la escuela, hasta pudo pensar que la mariposa es el mismísimo Wittgenstein quedándose callado ante la imposibilidad de hablar… o la mamá de Wittgenstein, o la mamá de la mamá de Wittgenstein... y así.

Are you the butterfly? “Inevitablemente sí”, debió haberle respondido.

colores, sabores, sonidos y deseos

2008-09-02T19:14:00.006-04:00

A estas alturas no sé mucho qué escribir sobre el viaje… pero parece algo inevitable, me siento en deuda.

No me di el tiempo para enterarme de la historia y cultura de China, no quiero carrilearme con descripciones antropoliticopsicobiosociológicas… así es que solo colores, sabores, sonidos y deseos (el que quiera cosas objetivas, pinche aquí: lata sobre Beijing).

Los colores: Beijing es una ciudad que hace parecer a las demás como si estuvieran dentro de un televisor en blanco y negro. Beijing se ve todo el tiempo como se ve una ciudad cuando ha terminado una larga lluvia y sale el sol, pero en este caso no es la lluvia: de día brillan las flores y de noche te pican los ojos con el neón.

Los sabores: Lo mejor fue el desayuno con fideos y camarones. Igual es rara la comida china de China, menos mal que José Antonio no es un fan incondicional de la hamburguesa con papas fritas. La comida muy picante, el arroz desabrido, no existen chocolates chinos (solo mooncake, que es la supuesta delicia china y que ya algunos vieron podrirse en mi refrigerador hace unos años), las sopas pueden sorprenderte, no hay pan, las cabezas de cualquier cosa se comen con palitos y sin cara (sin tú poner cara, porque la cara del pescado es imposible ignorarla), la cerveza se hace con arroz, todo se fríe sin pudor y, a pesar de eso, los chinos son flacos con una naturalidad que destroza tu rechoncho espíritu.

Los sonidos: el chino suena como una canción y muchos chinos hablando, como un concierto de gatos. Solo aprendí a decir “hola” en chino, el resto de las palabras que creí haber aprendido solo fueron respondidas con ceños fruncidos. La verdad es que lo que más escuché fue la dulce voz de Candy (nuestra anfitriona china… todas las anfitrionas chinas se llamaban Candy, supongo que para evitarse la lata de deletrear su nombre) diciendo: “Bi eich pi grup… lets muv!”.

El ring ring de un timbre de bicicleta también fue un clásico. En Beijing hay mucha bicicleta, taxi bicicleta, bicicleta familiar, bicicleta indigente, sin casco y dentro de un paisaje muy blade runner (¿salen bicicletas en blade runner?)… o sea, los ciclistas son como sesenteros y las ciclovías y su cuidad como de un futuro que empieza a ser decadente.

Los deseos: en el aeropuerto quise comprarme un libro que me acercara a algo de la cultura oriental… lo más cercano que encontré fue un libro de Kawabata, que no es chino, pero para nosotros los latinos chino y japonés es como lo mismo (y no se me vengan a escandalizar). En ese libro, Kawabata describe incansablemente la belleza de los labios pequeños de las mujeres orientales… y me quedé pegada con eso. No pude dejar de mirar los labios de las chinas y, la verdad, es que son muy bonitos… y eso dio paso mi recién estrenado deseo: en mi próxima vida quiero ser china. Las chinas son realmente bellas: delgadas (aunque más que delgadas, delicadas), con la piel transparente, ojos atentos, dedos largos y delgados y, bueno, la boca como haciendo un puchero desconsolado.

Creo que me pasaron más cosas por dentro que por fuera en este corto e intenso viaje… alguien me comentó que había vuelto más egocéntrica y puede ser. Quizás sea porque caminé por el camino que solo podía pisar el emperador, quizás sea porque vi cómo ha crecido mi hijo… cómo he crecido en mi hijo y eso colmó mi ego.

2008-08-17T01:44:00.000-04:00

NO ESTOY AQUÍ... NI AHÍ.

Esperar o cambiar

2008-07-29T19:10:00.007-04:00

(esto ya lo puse en otro blog, pero lo encuentro tan atinado de mi parte (qué modestia!) que lo dejo aquí para que se repitan el plato mis raros y escasos lectores).

La conocí cuando tenía que viajar todos los días desde mi casa al campus San Joaquín de la UC.
No era muy linda, ni muy atlética, ni muy culta, ni siquiera olía bien, pero me llevaba justo donde yo quería ir y sin escalas. Mezquina como ella sola, aparecía justo cuando yo ya había perdido las esperanzas. Encontrarla en el paradero era, sin duda, un signo de que el día empezaba bien. Y así empecé a cambiar nuestros casuales encuentros por una sigilosa y paciente espera.
Es que de a poco empecé a quererla, a desearla… hasta que me acostumbré a ella y ya ningún día era un buen día si no la tomaba (por delante o por detrás, en esos tiempos no era importante).
Hasta que un día la espera comenzó a prolongarse: 20 minutos, 25 minutos, ¡media hora! Mi paciencia comenzaba a agotarse, pero nunca dejaba de pensar que quizás podía haberle pasado algo y seguía esperándola.
Cuando veía que podía engañarla y tomar a otra, me atacaban por la espalda todos los minutos invertidos en su espera… quizás estaba por llegar y yo arruinaría todo el sacrificio por una satisfacción rápida y sin compromiso. Entonces esperaba, cada vez más, cada vez con más consecuencias negativas para mí… cada vez menos por ella y más por los minutos invertidos en su espera.
A medida que se acercaba el día de mi graduación, nos dimos cuenta de que nuestros días estaban contados. Yo ya no la necesitaría y ella estaba próxima a cambiar su recorrido (quizás lo hizo para creer que era ella la que me dejaba, no sé).
Y así fue. Nuestro final, aunque triste, se dio de la mejor manera posible porque nunca la hice sufrir con mi falta de paciencia, simplemente dejamos de necesitarnos. Pero el final no es lo importante. La 670 me dejó una lección que los más astutos ya habrán inferido: en ocasiones las relaciones solo se basan en el esfuerzo invertido, pero ya no queda nada por lo que valga la pena seguir esforzándose.
¿Me explico? Por ejemplo, a estas alturas habrá algunos raros y escasos lectores pensando que solo siguen leyendo esto porque ya han leído más de la mitad. Sucede lo mismo en parejas donde la necesidad de un cambio de recorrido se olfatea desde todos los paraderos, siendo común escuchar frases del tipo “cómo nos vamos a separar después de tanto tiempo” o “es que me ha costado… si es mucho menos mamón que antes!”. Y empieza a importar más lo que ha pasado que lo que queda por pasar: llegar feliz y a destino pasa a un segundo plano, solo importa no cambiar de recorrido.
No sé si esta lección que me ha dejado una micro me acerca o no a la sabiduría, ni siquiera sé si es una buena lección (en el sentido de éticamente correcta), pero alerta sobre la enorme cantidad de tiempo y falta de amor que podemos ahorrar cuando, de manera resuelta y enérgica, decidimos irnos a pie o cambiar de recorrido… aunque a medio camino seamos víctimas del transantiago e inevitablemente tengamos que hacer un trasbordo. A última hora se me ocurre que una buena opción también puede ser enchular a tu 670 para volver a descubrir eso que te cautivó y que te ha hecho esperarla miles de minutos. Cambio el título de esta cuestión: “Esperar, cambiar o enchular”.

onda lost?

2008-07-22T13:17:00.004-04:00

El lunes recién pasado tuve un sueño de lo más raro. No recuerdo muy bien de qué se trataba, solo sé que desperté de un salto con un número de teléfono en la cabeza: 4948219. Lo anoté en mi celular casi como un impulso y seguí durmiendo. Llamé al otro día… “el número que usted marca no existe”. Me decepcioné, ¿qué podría significar este número?, ¿será un número al cual debo llamar en unos años más?, ¿será una combinación de números del loto? (igual los pongo en mi blog… si alguien encuentra la combinación ganadora, me avisa a mi, la soñadora ingenua).

A pesar de mi intento fallido de comunicación con el destino, seguí impactada con mi sueño y se lo mostré a una compañera de trabajo. Ella miró el número grabado en mi celular y gritó: “¡weona! ¡ese es casi el número de teléfono de mi casa!” y tiró mi teléfono volando… solo había que cambiar el 1 por un 2.

No sé, nunca había tenido un sueño así… ¿será que ella es la mujer de mi vida?, ¿será que había que hacer algo para que mi celular cayera al suelo y me decida a cambiarlo?, ¿será que solo es un número?, ¿será que tengo que cambiar de trabajo?, ¿será que finalmente terminará gustándome Sabina?, ¿será que tengo que ver más a mis amigas?, ¿será que tengo que bautizar a mis hijos?, ¿será que tengo que pintar mi dormitorio de un color que no sea fuccia?, ¿será que tengo que cortarme el pelo?... oh, qué será, qué será.

El numerito me da vueltas … apuesto a que mis raros y escasos lectores me ayudarán a descifrar este misterio de mi inconciente inconciente.

¿Cómo dijo que dijo?

2008-07-15T10:53:00.006-04:00

La gente que trabaja(mos) en educación no para de hablar del jarrote de agua que le llegó ayer a Ministra (ojo que la tradición heredada no permite decirle “la” Ministra). Para los desinformados, aquí un extracto de La Cuarta de hoy:
“Todo Chile vio cómo una estudiante le lanzó el tremendo jarro con agua a la ministra de Educación, en una acción inédita contra un secretario de Estado. La ministra asistía a diálogos ciudadanos con estudiantes y profesores y cuando ya se retiraba del salón del Hotel Crowne Plaza, una joven de 14 años se acercó a hablarle. Era María Música Sepúlveda Cavieres, una niña que aprovechó la oportunidad de hablar con la mujer que maneja los destinos de la educación en Chilito. La chicoca contó a La Cuarta qué se le pasó por la cabeza para acometer la impulsiva acción. "Cuando estaba hablando con ella era como hacerlo con una pared. Yo sentía que ni siquiera estaba escuchando lo que le decía y eso no me gustó", dijo Música.”

¿A ver? un momento… ¿cómo dijo que se llamaba la pendeja? ¿Música? Sé que mil cosas interesantes y profundas pueden comentarse a partir de esta noticia, pero me da lata y no logro despegar mi atención de ese nombre… ¿María Música dijo que era? No puedo quedar indiferente ante la gente que les pone a sus hijos esos nombres con olor a flores y pantalones pata de elefante. He conocido Acuarelas, Castañas, Palomas, Almendras… pobres víctimas del superloquismo y la güeá cultural (qué gran concepto… aunque no estoy segura de estar libre, júzguelo usted).

Seguro que si la pendeja se llamaba María Elisa la toman más en serio y Ministra termina agradeciéndole por ayudarla a mojarse el potito.

Mi primer post femenino

2008-07-07T23:18:00.005-04:00

“En las mañanas me pongo en la cara Bionic Face Sreum, de Neostrata, luego una crema que manda a hacer mi dermatólogo con factor solar y ácidos que sirven para quitar las manchas. En la noche, me limpio la cara con vaselina líquida y jabón Clinique blanco. Me exfolio con una esponjita vegetal y me paso un algodón con Tonique Douceur, de Lancome. Sigo con Bionic Face Serum y la crema de noche de mi doctor. Finalmente, me echo Phyto Soya Creme Visage. Cada seis meses voy a ver a mis dematólogos. En la playa uso sombrero y el bloqueador más potente que encuentre. Desde hace diez años practico ballet tres veces a la semana”. (una sra. con 17 años más, mejor cuero y mejor cara que yo en Revista Paula).

Y qué será de mí en 17 años más! Con suerte me echo algo de crema en la cara algunas veces en la semana y mi mayor esfuerzo físico es llevar a mi hijo al jardín. Jamás podré tener la disciplina ni el dinero para usar la crema washangüer que me recete mi dermatólogo que nunca visitaré, ni para ir a los pilates de la pupi correa. En el mismo reportaje salen minas con 4 años más que yo que ya se han echado más crema que la que me he echado yo en toda mi vida.

Uys, me vino el viejazo… pero nimporta, ahora que lo pienso bien, yo también tengo mis “secretos bien guardados” para llegar a los 40 sin ser una vieja culiá:

- Jugar play station y ver películas de terrol.

- Usar zapatillas de esas que no sirven para ningún deporte, solo por el placer de usar zapatillas.

- Gritar en la calle.

- Inventar pasos de baile cuáticos y ensayarlos en un baño público.

- Comer en la cama.

- Perder algún documento importante (carné, tarjeta redbanc, tarjeta de crédito, el papel indispensable para el trámite urgente, etc) al menos una vez cada seis meses.

- Beck.

- Chocolate sin remordimiento y sexo sin expectativas.

- Hacerle el quite a las reuniones familiares.

- Jamás usar cartera (solo bolsos y mochilas, dijo mi dermatólogo).

- Pensar que nada es para siempre.

Alguna otra sugerencia? En unos añitos les cuento como me fue.

Pd: Natalia… y todo esto por lo que me dijiste en la mañana.

Pd2: avísame cuando me vea más vieja que tú (eso no es para ti Natalia, no te me vayas a ofender)

La flor extinta

2008-06-27T16:22:00.005-04:00

Yolanda es una mujer que me contó una linda historia. Un amigo había encontrado, en un bosque de la zona central de Chile, una flor que se pensaba extinta. La fotografió, la secó y envío sus pruebas a una sociedad de botánica. Ahí lo contactaron con una ultraexperta gringa y concluyeron que efectivamente se trataba de una flor que consideraban extinta. Lo felicitaron y le pagarán un curso de 1 año en Europa.

Fin

Pienso entonces que la extinción no es algo irreversible. Estar extinto es como haber sido olvidado, no como haber muerto. Hay muchas cosas que se extinguen, pero no mueren: mis barbies, el calor, la playa de Llolleo, los sentimientos, los lápices Bic y, como ya sabes, ciertas especies de plantas. Algunas veces, salir de la extinción es un redescubrimiento y un renacer, otras, no es más que agarrar lo peor del pasado para vestirse de zombie.

Los sentimientos debieran morir y no extinguirse. Estás mirando por la ventana y un sentimiento que creías asesinado se te atraviesa como un zombie… y vuelta a las angustias que creías cremadas y perdidas en el viento. Mientras más sentimientos hayas sepultado, más probables zombies podrán morderte el cuello. Y los sentimientos aun no extintos e incluso aquellos que apenas han nacido, comienzan a tener un tono verdoso, un olor a polillas y mala hierba… ya no sabes si es miedo al futuro o miedo al acechante pasado de tu corazón.

Los veo corriendo entre mi oficina y la del lado, trepándose por el sillón de mi living, escondidos detrás del hervidor, hablándome bajito cuando me lavo el pelo. A veces bulliciosos zombies… a veces se hacen los muertos, pero es solo extinción. Sentimientos extintos, a medias tintas, para pasar con tinto.

Me pregunto qué habría pasado si el hombre de mi amiga hubiese sacado de raíz al único espécimen de esa planta que, hasta ese segundo, no estaba extinta en realidad… a los zombies hay que matarlos de a uno, haciéndoles creer que no hay otro como cada uno de ellos.

Corto cabezas entonces, para que solo queden sentimientos recién cosechados y flores a la espera de un recuerdo.

aclaración

2008-06-09T20:55:00.002-04:00

Es verdad. Este invierno no me gusta nada de nada. No ando con ganas de abrigarme, ni de sentir la cama helada, o la pieza helada cuando salgo de la cama. Ya me dio asma, aún no arreglo mi ventana y lo pienso 543 veces antes de salir after guork.

Solo una aclaración: sí me han gustado mucho las lluvias de este invierno... siempre y cuando sean entre las 8:30 y las 9 am y en un día de semana.

Me gustan esas lluvias porque te olvidas de ella y me dedicas veintitantos minutos de tu mañana. De pasadita, me dedicas otros tantos en la tarde, pero de frente... no como cuando vas con ella y solo puedo verte la espalda.

Especialidad en zapatillas y matrimonios

2008-05-08T23:20:00.003-04:00

Una amiga me dijo que había no se qué tribu que cuando emigraba, se sentaba a intervalos irregulares para esperar al alma, porque el alma tarda más en hacer la mudanza.

Si creyera en el alma, creería que eso efectivamente es así. Cuando viajo, siempre tengo la sensación de estar en mi casa aún, haciendo las cosas que uno siempre hace en el lugar que es tu hogar, y que la que viaja no soy yo.

El último viaje fue diferente. Me fui angustiada de dejar lo que siempre hago y nunca llegué a sentir el despegue, nunca sentí un alma que esperar. Las horas pasaban y traté de sentirme en viaje y, aunque algunos quisieron creer que yo efectivamente había a-b-a-n-d-o-n-a-d-o mi casa, mi cuerpo y mi alma seguían ahí.

Seguían ahí con otra cara eso sí, con cara de Isabel, con cara de mi mamá, con cara de Natalia, con cara de Yolanda. Y fue así como viajé con cara de Elisa, pero me quedé en casa con otras caras. Con mi cara de Elisa me hice la experta, comenté lindos paisajes centenarios y aprendí dos palabras en otro idioma. Con mis otras caras, cuidé lo que más quiero como si fuera mío.

Me pregunto si habré agradecido lo suficiente por el préstamo de cara (bueno, y si quieren, de alma también). Gracias otra vez, queridas caras… las devuelvo lindas como siempre han sido.

¿Quién me devuelve mi cara de Elisa? Mi cara de Elisa se quedó comiendo como nunca suele hacerlo y mirando todo con ojos de toalla nova. Todavía no vuelvo completamente, ¿lo habrán notado?

Y qué puedo decir de lo que hizo Elisa mientras viajaba… mmm… que disfrutó mucho de la compañía de su compañera de viaje y de sus tíos, y que una película que no le gustó tiene algo que decirle. También puedo decir que concluyó que zapatillas y matrimonios son símbolo de la tensión entre la huída permanente y el querer quedarse arropado en cama, entre querer viajar y no poder despegarse. También vio que eran la especialidad gastronómica de un restaurante por el que pasó y que, afortunadamente, tiene más zapatillas que matrimonios.